El blog de Guti

Caminaba agazapado y refugiándose de la fina lluvia que caía en aquella fría noche de Enero. Las noches de invierno en Chicago solían ser frías, oscuras e impredecibles. Esta no era una excepción. La luna se difuminaba en el cielo y las únicas estrellas que se podían ver eran las de los carteles de los clubes de jazz que proliferaban en la ciudad. Casi no había ni un alma por la avenida norte de Broadway. Mejor, pensó Randall ( todo el mundo le llamaba Randy ). A pesar de apedillarse White, curiosamente su tez era tostada, curtida por el sol a través de sus innumerables viajes por, practicamente, todos los estados del país.

Randy había nacido a finales del siglo XIX en Dallas, Texas. Miembro de familia numerosa ( él era el séptimo de nueve hermanos ), pasó sus primeros años recibiendo los "cuidados" de su madre y de sus, variopintos, novios ( de su padre biológico nunca tuvo noticias ). Al cumplir los cinco años, su madre, al no poder mantener a toda la familia, le abandonó ( junto a sus dos hermanos más pequeños ) en la puerta del orfanato presbiteriano de la ciudad. Allí pasó cuatro años. Lo único que aprendió en todo ese tiempo, además de una estricta educación cristiana, fue a fantasear que escapaba de aquellos fríos y grises muros. Quería salir de allí y viajar por todo el mundo. Deseaba conocer las tierras que había visto en los, pocos y gastados, libros de la pequeña biblioteca del hospicio. Sus hermanos pequeños murieron al poco tiempo de entrar allí. La tosferina hacía estragos en aquella época y los dos se unieron a una larga lista de cadaveres. Se encontraba, completamente, sólo en el mundo ya que nunca hizo buenas migas con ningún niño del centro. Era reservado, poco hablador y tenía fama de conflictivo. Se metió en muchas peleas y se ganó duros correctivos por parte de las monjas del orfanato. Intentó escaparse, sin éxito, en dos ocasiones y a la tercera fue la vencida. Logró escabullirse una calurosa noche de verano y desde entonces, no había parado de andar y viajar.

Se consideraba a sí mismo un trotamundos y le encantaba vagabundear de aquí para allá. Estuvo sobreviviendo como, buenamente, pudo durante todos estos años. Había vivido ( más bien malvivido ) en Oklahoma, Wichita, Saint Louis, Memphis, Indianapolis, Iowa...... En todos estos sitios había trabajado poco y robado, bebido y peleado mucho. Las consecuencias de esta vida eran visibles en una gran cicatriz en su cara ( que le llegaba desde el ojo derecho hasta el mentón ) y en la falta del dedo índice de la mano izquierda, perdido en una vieja escaramuza. Un par de veces había dado con sus huesos en la cárcel por pequeños robos en granjas comarcales. La segunda vez que estuvo preso, volvió a revivir sus años en el orfanato y consiguió fugarse junto a otros dos reclusos de la cárcel del condado de Cerro Gordo en Iowa.

Siguió dando tumbos y tundas ( aderezadas con ron, bourbon y cerveza ), hasta que se instaló en Chicago. Allí contactó con un viejo compañero de celda y de juergas y se dedicó a transportar bebidas alcohólicas ( prohibidas por la Ley Seca promulgada en 1920 ), a atracar tiendas, a apostar en largas y sudorosas noches de boxeo, a visitar locales en el barrio chino ( donde conoció los encantos y los placeres del consumo de opio ) y a visitar también los, sucios y coloridos, prostíbulos.

Aquella lluviosa noche de Enero, necesitaba reunir un buen puñado de dolares. Debía mucha pasta por las apuestas de boxeo y si no reunía el dinero lo antes posible, se veía durmiendo el sueño eterno junto a los peces. Se subió el cuello de su abotonada gabardina, se caló la gorra y enfiló sus pasos hacia el club más famoso de la ciudad, el Green Mill. Al llegar allí, echó un vistazo hacia uno y otro lado y continuó sin ver a nadie por la calle. Maldijo su suerte en voz alta ; necesitaba localizar algún blanco fácil para darle el palo y acudir, acto seguido, a un speakeasy ( local ilegal donde se vendía alcohol ) para reunirse con uno de sus socios.

Al final de la calle había un oscuro callejón. Pensó que desde allí podría divisar si alguien salía del Green Mill ( con un poco de suerte con algunas copas de más ), sin ser descubierto. Dicho y hecho. Se apostó en el callejón y se dispusó a esperar el tiempo que hiciera falta. Una rata grande como una liebre correteó por sus botas y le pegó una violenta patada. Sacó una pequeña botella de jarabe para la tos ( que contenía whisky barato, del que raspaba la garganta ) del bolsillo izquierdo de la gabardina y se echó un buen trago para calmar los nervios y calentar un poco su atenazado cuerpo. Metió la mano derecha en el otro bolsillo y acarició el frío revolver; un colt de ocho cartuchos, frío y liviano. Se encendió un Camel sin boquilla con la única cerilla que le quedaba.

Los minutos pasaban sin ninguna novedad. Se estaba muriendo de frío y no paraba de maldecir su mala suerte. Cuando casi había arrojado la toalla, una pareja salió del club. Eran un hombre de mediana edad y una chica joven. Él iba muy trajeado, con un gran sombrero de copa y apestaba a dinero. Ella era una de esas flappers que tan de moda estaban. Tenía el pelo muy corto, en plan bob cut y teñido de rubio platino. LLevaba collares y pulseras de cuentas y fumaba un cigarrillo con una gran boquilla. Su vestido era largo, de color negro y parecía no tener nada de frío. Se reía con grandes y estridentes carcajadas y sus torpes movimientos delataban que, o bien iba borracha, o bien ciega de cocaína. Randy se relamió y se preparó para entrar en acción.

Cuando ya llevaban la mitad del camino hacia al callejón, Randy se fijó en una figura que apareció por una de las calles transversales. Se encontraba detrás de la pareja, a una distancia considerable. Era un hombre, ataviado con un oscuro traje, un largo sombrero y una especie de capa que sobrevolaba gracias a una ráfaga de viento que se había levantado de repente. Echó a andar y a Randy le extrañaron sus gráciles y firmes pasos. No era una forma muy normal de andar. Además, le pareció que sus pies no tocaban el suelo. Un sudor frío le recorrió la espalda, no le gustaba nada ese extaño tipo. Se fijó mejor y comprobó que parecía levitar por el aire. Con la boca abierta, se santiguó ( recuerdo de su paso por el orfanato ) y observó como, con una rapidez inhumana, se avalanzaba hacía la pareja, completamente absortos en su etílico mundo, agarró al hombre por la nuca y le rompió el cuello con un violento movimiento. Pudo escuchar el crujido de las vertebras quebrándose. La mujer se giró, sin saber qué demonios acababa de suceder, y el extraño le agarró de una muñeca, la atrajo hacia él, la agarró del pelo y echó hacia atrás su cabeza, dejando al descubierto su cuello. Randy creyó volverse loco cuando contempló los ojos de aquel hombre, o lo que quiera que fuese. Eran rojos, brillantes, como los de un animal. Abrió la boca y mostró unos afilados y demoníacos colmillos. Con brusquedad los clavó en el cuello de la desdichada muchacha. Desde su escondite en el callejón, Randy pudo escuchar con claridad los sorbos y chupetones que procedían de la boca de aquel ser procedente del averno. La chica agitaba su cuerpo, sin proferir lamento o grito alguno. Arrojó el cuerpo inerte de la mujer y se limpió la boca, cubierta de sangre, con la manga de su traje.

Randy, tembloroso y muerto de miedo, se había metido unos de sus puños en la boca para no chillar y no advertir de su presencia. El extraño se quedó mirando en su dirección y, tras unos angustiosos segundos, se dió la vuelta y echó a "andar". Cuando vió que desaparecía de su vista, Randy salió del callejón, buscó en la gabardina la botellita de jarabe (necesitaba un trago con urgencia ) y al acercarla a su boca, sus manos temblorosas hicieron que se le resbalara de los dedos. La botella cayó al suelo, rompiéndose en añicos. El sonido de cristales rotos retumbó en las calles vacías.

Paralizado por los acontecimientos, miró al frente y entre la fina lluvia, que caía sin parar, vió dos luces rojas al fondo de la calle, camufladas en la oscuridad. Sabía bien que no eran ninguna luz, tenía muy claro lo que realmente eran.

Rebuscó en la gabardina el revolver y cuando, por fin, consiguió sacarlo, supo que era demasiado tarde y que ya no iba a dormir junto a los peces y que sus años de andanzas habían terminado. Notó un dolor punzante en su cuello y se lamentó de que no le hubiera dado tiempo a echar un último trago.....

Camino elegantemente por el hall del hotel después de dejar la llave de mi habitación en la recepción y en mi camino se cruza un botones que empuja un gran carro lleno de maletas. Se me queda mirando fijamente con la boca medio abierta en un gesto que le hace parecer más tonto de lo que probablemente sea. Por el rabillo del ojo veo que vuelve la cabeza para seguir mis movimientos y sin darse cuenta atropella a una vieja emperifollada, repleta de oros ( o por lo menos eso le dirá su marido ) y con pinta de desayunar todos los días caviar y langosta. Escuchando gritos, lamentos y protestas, y con una gran sonrisa en la boca, entro en el bar.

Nada más aparecer por la puerta, me detengo un momento. Observo y cuento mentalmente de forma rápida, tal y como me enseñaron, todo el mundo que se encuentra dentro del bar: 31 hombres, 16 mujeres. 4 niños, 2 camareros en la barra y otros 2 en las mesas. Veo también que hay 1 cámara de vigilancia y un par de puertas. Una debe llevar al almacen y la otra parece que va a parar a un largo pasillo. Hay que tener una ruta de escape por si acaso las cosas se complican.

Me miro en un gran espejo lleno de ornamentos y florituras que hay en la entrada. La Agencia no repara en gastos.  Estoy bien sexy con mi vestido nuevo de Versace, negro, que realza mis pechos y me hace un buen culo. Tengo los labios pintados de rojo putón, en mi cuello luzco un sencillo collar hecho de cristales de murano y también luzco en los pies unos Manolos que haría que la mayoría de las mujeres de mundo se muerieran de envidia. Estoy perfecta.

- ¿ Lo ves ?- me dice una voz estridente en el oído derecho.

- Estoy en ello - contesto despacio para que nadie me pueda oir. No me acabo de acostumbrar a los microfonos que nos hacen poner. Son incómodos y me duelen mucho los oídos de usarlos. La voz corresponde a un componente de mi grupo de apoyo que están situados en una furgoneta aparcada en la acera de enfrente del hotel. El grupo, si se puede llamar así, está formado por Mike Lennon, el conductor, un afroamericano entrado ya en años y con una barriga más grande que el ego de mi ex ; Tom Cassidy, el de los monitores, un irlandes que se cree más de lo que es y que debe pensar que el jabón es un producto de cuarta o quinta necesidad y por último, Nick Hogan, el encargado de los micrófonos que es el que me ha hablado hace unos segundos, un americano sureño bastante capullo que no debe haberse lavado la boca en milenios. Yo lo llamo Aliento de dragón. Menudo equipo...

- Date prisa, monada, no tenemos todo el día - me dice y su voz suena como si la tuviera llena de comida. Me lo imagino comiéndose una de las hamburguesas que se suele comer y se me revuelve el estómago solo de pensarlo.

- Ya voy - contesto de forma suave pensando que luego tengo que tener una conversación sobre buenos modales con él.

Diviso mi objetivo al fondo de la barra. Un hombre de mediana edad, moreno, delgado, casi anoréxico diría yo, vestido con un elegante traje de Armani y con claros signos de haber estado bebiendo desde hace un buen rato. Me retoco la peluca negra que llevo para camuflarme y disimular el mícrófono de mi oreja y con paso firme y decidido me dirijo hacia él

De camino a la barra noto como decenas de ojos masculinos ( e incluso un par de ojos femeninos ) se clavan en mí y agradezco que lo que miran no sea mi cara ni mis ojos. Mejor para mí, si les preguntan solo recordarán a una mujer morena con un cuerpazo de escándalo. ¡ Dios bendiga a la Madre Naturaleza !

Me siento en un taburete en la barra y con mi mejor voz dulce y melosa le pido al camarero un gin-tonic. Saco el monedero del diminuto bolso de Dona Karan que llevo y con disimulo lo dejo caer al suelo. Lamentándome en voz alta me agacho para recogerlo y noto que he atraído la atención de mi objetivo. Siento su mirada en mi culo y lo dejo así un par de segundos más recreandome, por si todavía no le ha quedado claro. Me vuelvo a sentar en el taburete y jugueteo con los hielos de mi copa esperando. Justo detrás de él se encuentra su guarda pretoriana.. Son diez y están sentados en dos mesas jugando al poker, bebiendo, gritando y soltando grandes y masculinas risotadas. No veo muchas diferencias entre ellos y un grupo de primates. Y hablando de primates, hay uno que me parece bastante mono, la verdad.

Por el rabillo de mi ojo derecho veo que la persona por la cual me encuentro aquí se levanta del taburete y se me acerca. Me hago la despistada y bebo un trago del cubata.

- Buenas noches, señorita. - me dice. Me vuelvo hacia él y veo por primera vez de cerca su nariz aguileña y sus ojos inexpresivos. Parece un poco gilipollas.

- ¿ Qué hace una mujer tan bonita como tú aquí tan sola ?

Rectifico. Gilipollas total.

Lo miro un segundo sin decir nada y de todo mi repertorio de sonrisas, saco una mitad inocente-mitad seductora.

- Pues estaba aburrida en mi habitación y he bajado a tomarme una copà - le contesto sin apartar mis ojos de los suyos.

- ¿ Me permites que te acompañe ? - me pegunta

Le contesto afirmativamente y a partir de ahí todo es muy fácil. Durante un buen rato hablamos de cosas banales, tonteamos, nos reimos y bebemos. Lo que peor llevo es que mi querido grupo de apoyo estan oyendo todo lo que digo y me estan viendo en vivo y en directo. La Agencia ha hecho bien su trabajo y han colocado unas cuantas cámaras escondidas por el hotel. Aquí en el bar hay una, camuflada en una lámpara del techo. No sé cómo lo han hecho y la verdad es que no me importa un pimiento. La cuestión es que está ahí, cumpliendo su cometido.

Por fin me dice que si quiero ir  a su habitación a pasar, según él, una noche increíble. Yo le prometo que vá a pasar una noche inolvidable. Y así vá a ser, desde luego.

Me encuentro sentado en el catre de mi celda con un cigarro sin encender en la boca. Frente a mí, la misma pared desnuda y descolorida que veo todos los días. Conozco de memoria  cada pliegue del suelo, cada grieta y cada desconchón de las tres paredes que me rodean. Este es mi hogar. En esta minúscula celda se encuentran mi comedor, mi dormitorio, mi cocina, mi baño....

Aquí todos los días son iguales. Levantarse, recuento, ducha, desayuno, trabajo, comida, tiempo libre, cena, de nuevo recuento y cama. Nada cambia, siempre la misma historia. Todo es gris y aburrido. Quizás monotonía podría ser mi primer apellido.

Llevo tanto tiempo aquí metido que se me han olvidado los pecados que cometí y el tiempo que me resta de condena.

No hay día que no me levante sin pensar en fugarme de nuevo de este sitio tan horrible. Las medidas de seguridad son ferreas y los guardianes son violentos y nunca muestran un ápice de misericordia.

Sólo una vez conseguí fugarme de aquí y disfruté de las pequeñas cosas que sólo la libertad te puede ofrecer: respirar aire fresco, sentir los rayos del sol penetrando mi cuerpo y devolviéndome la vida, contemplar de nuevo el mar, dormir en una cama caliente y compartida.... Como en las casas de los pobres, poco duró la alegría. No tardaron en apresarme de nuevo. Fuí descuidado, despistado e idiota. Me arrepiento mucho de ello...

Tengo frío.

Tengo el cuerpo y el alma desnutridos.

Cada día que pasa la comida es más insípida y sólo como por inercia, no porque tenga hambre.

Lo único que hago es fumar y fumar, pensar y pensar...

Temo estar volviéndome loco, si no lo estoy ya. A veces me descubro hablando sólo, o mucho peor todavía, hablando con las cucarachas con las que comparto  mi diminuto apartamento.

La mayoría de mis colegas presos suelen tener algún bis a bis de vez en cuando. Yo nunca tengo ninguno. Algunas veces viene a verme alguna persona que todavía piensa en mí y aunque agradezca mucho su intención, no tengo ganas de hablar con ellos. No quiero que vean en lo que se ha convertido mi miserable vida.

Lo curioso y contradictório es que muchas veces, demasiadas diría yo, a pesar de lo mal que se está aquí dentro y de lo que sufro, no me gustaría salir de mi prisión. Tengo miedo de lo que me pueda esperar fuera. En resumidas cuentas, aquí me encuentro seguro, nada puede dañarme excepto yo mismo. Supongo que debo tener el denominado síndrome de Estocolmo.

Después, a ratos, me encantaría salir de aquí y VIVIR, así con mayúsculas. Conocer nuevos lugares, nuevas sensaciones, nuevas personas...O simplemente ir a otro lugar en el que se respire la paz y no sufra nunca más,aunque para encontrar ese sitio debería pagar un precio demasiado alto...

Así que aquí seguiré, en mi prisión. Ya he dicho antes que he cometido muchos pecados en mi vida, pero el peor de los pecados que he cometido es no ser feliz y ni siquiera haberlo intentado..

Salió de la casa pronto,por la tarde. Echó un vistazo a un lado y a otro de la calle. No vió a nadie. Sólo un perro estaba tirado durmiendo panza arriba placidamente bajo la sombra del toldo de la papelería. Miró la hora en el reloj que le habían regalado al hacer la primera comunión y se dió cuenta que llegaba tarde. Comprobó que llevaba todo en los bolsillos y echó a correr. Atravesó la Plaza Mayor y se metió por la Calle del Vidrio. Sonidos de la televisión llegaban a sus oidos al atravesar las casas. Había dejado a su abuelo dormido en el sofá y a su abuela leyendo una revista mientrás se abanicaba con maestría. Ese verano estaba siendo muy caluroso y Alejo le había dicho que había oído a su padre decir que aún vendría más calor. No habría estado mal ir a la piscina a pegarse un chapuzón pero hoy tenía otros planes. Llegó al puente que cortaba el pueblo y bajó por un montículo. Debajo del puente continuó su camino. Vió a lo lejos la fuente. Era una vieja fuente con una manivela oxidada con la que se sacaba el agua. Recordó el verano pasado,lo malo que se puso de las tripas por beber agua de allí. Tenía sed pero decidió seguir el camino. Poco después escucho unas voces delante suyo y vió a Alejo y Julián hablando y tirando piedras al rio. Se saludaron y prosiguieron el camino juntos. Llegaron al final del puente y se encontraron con la carretera. Era una carretera enorme con muchos carriles,de doble dirección y que bordeaba el pueblo. Su abuela siempre la advertía que no la cruzara nunca. Pero ya tenía 10 años,ya era mayor para poder hacerlo. Con mucho cuidado atravesaron la carretera. Era temprano y no circulaban muchos coches. Ya en el otro lado enfilaron hacia el monte. Se metieron por un camino que estaba lleno de zarzas. Cogieron un montón de moras rojas y negras que relucían con el sol y que estaban pegajosas. Olía a tomillo y se escuchaba alguna cigarra y el canto de un pajaro. Una suave brisa removió su cabello y se sintió agadecido,hacia mucho calor. A mitad del camino había una bifurcación y continuaron por la izquierda. Atravesaron otro camino y vislumbraron a lo lejos su meta. Era una casa muy vieja,desvencijada y abandonada hacía ya mucho tiempo por su aspecto. La habian encontrado hacía una semana por casualidad mientras investigaban. Llevaban todo el verano investigando el pueblo y sus alrededores. Era la pasión de Alejo y les había contagiado a Julián y a él. La puerta estaba medio oculta por un tronco enorme caído. Entraron arrastrandose por el suelo. Sacó del bolsillo la linterna que había cogido del taller de su abuelo y alumbró la habitación en que se encontraban. Una rata salió disparada y se escondió bajo un montón de hojas secas caídas. Alejo sacó de su bolsillo trasero la guía de detectives y les explicó lo que iban a hacer. Iban a intentar encontrar pistas sobre la gente que antes habitaba la casa y descubrir si se había cometido algún asesinato en ella. Curiosearon por todos lados y Alejo encontró en el suelo unas manchas rojas muy secas. Sacó la pequeña navaja que su padre le había traído de Suiza y rascó un poco. Abrió una bolsa que sacó del otro bolsillo trasero y depositó lo poco que había podido rascar. Les dijo que cuando llegara a casa lo miraría en su microscópio para comprobar de que se trataba. Julián y él no encontraron nada más que unas latas viejas de sardinas llenas de hormigas y unos tebeos eróticos que leyeron y miraron con los ojos bien abiertos entre risas y silbidos. Después Julián les enseñó una llaves nuevas que había aprendido en karate. Se le daba bien y disfrutaba moviéndose con agilidad. Él, por su parte,les contó el último tebeo de Conan que se había leído y escenificaron sus partes favoritas. Se estaba haciendo tarde y debían volver antes que se hiciera de noche para cenar. Deshicieron todo el camino y se separaron al principio del puente. Llegó a su casa y su abuela le echó la bronca por volver tarde y todo sucio. -A saber dónde se ha metido este crío del demonio-dijo a su marido y este,simplemente le miró y le dedicó una gran sonrisa. Cenó y su abuela finalmente le castigó por no comerse el pescado. Estaba lleno de espinas y sabía fatal. Tampoco le importó mucho el castigo,estaba cansado y le apetecía seguir leyendo el libro de Sherlock Holmes que había cogido en la biblioteca. Se tumbó en la cama y pensó en todos los lugares que quedaban por investigar. Cerró los ojos pensando eso y  no pensó en nada más. Se quedó dormido con el libro abierto sobre su pecho...