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10 enero 2011 1 10 /01 /enero /2011 14:42

Me encuentro sentado en el catre de mi celda con un cigarro sin encender en la boca. Frente a mí, la misma pared desnuda y descolorida que veo todos los días. Conozco de memoria  cada pliegue del suelo, cada grieta y cada desconchón de las tres paredes que me rodean. Este es mi hogar. En esta minúscula celda se encuentran mi comedor, mi dormitorio, mi cocina, mi baño....

Aquí todos los días son iguales. Levantarse, recuento, ducha, desayuno, trabajo, comida, tiempo libre, cena, de nuevo recuento y cama. Nada cambia, siempre la misma historia. Todo es gris y aburrido. Quizás monotonía podría ser mi primer apellido.

Llevo tanto tiempo aquí metido que se me han olvidado los pecados que cometí y el tiempo que me resta de condena.

No hay día que no me levante sin pensar en fugarme de nuevo de este sitio tan horrible. Las medidas de seguridad son ferreas y los guardianes son violentos y nunca muestran un ápice de misericordia.

Sólo una vez conseguí fugarme de aquí y disfruté de las pequeñas cosas que sólo la libertad te puede ofrecer: respirar aire fresco, sentir los rayos del sol penetrando mi cuerpo y devolviéndome la vida, contemplar de nuevo el mar, dormir en una cama caliente y compartida.... Como en las casas de los pobres, poco duró la alegría. No tardaron en apresarme de nuevo. Fuí descuidado, despistado e idiota. Me arrepiento mucho de ello...

Tengo frío.

Tengo el cuerpo y el alma desnutridos.

Cada día que pasa la comida es más insípida y sólo como por inercia, no porque tenga hambre.

Lo único que hago es fumar y fumar, pensar y pensar...

Temo estar volviéndome loco, si no lo estoy ya. A veces me descubro hablando sólo, o mucho peor todavía, hablando con las cucarachas con las que comparto  mi diminuto apartamento.

La mayoría de mis colegas presos suelen tener algún bis a bis de vez en cuando. Yo nunca tengo ninguno. Algunas veces viene a verme alguna persona que todavía piensa en mí y aunque agradezca mucho su intención, no tengo ganas de hablar con ellos. No quiero que vean en lo que se ha convertido mi miserable vida.

Lo curioso y contradictório es que muchas veces, demasiadas diría yo, a pesar de lo mal que se está aquí dentro y de lo que sufro, no me gustaría salir de mi prisión. Tengo miedo de lo que me pueda esperar fuera. En resumidas cuentas, aquí me encuentro seguro, nada puede dañarme excepto yo mismo. Supongo que debo tener el denominado síndrome de Estocolmo.

Después, a ratos, me encantaría salir de aquí y VIVIR, así con mayúsculas. Conocer nuevos lugares, nuevas sensaciones, nuevas personas...O simplemente ir a otro lugar en el que se respire la paz y no sufra nunca más,aunque para encontrar ese sitio debería pagar un precio demasiado alto...

Así que aquí seguiré, en mi prisión. Ya he dicho antes que he cometido muchos pecados en mi vida, pero el peor de los pecados que he cometido es no ser feliz y ni siquiera haberlo intentado..barrotes.jpg

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4 enero 2011 2 04 /01 /enero /2011 19:30

Oscar caminaba sin prisa pero sin pausa ensimismado en sus pensamientos. Pensaba en sus notas, que sin llegar a   

       ser las mejores del mundo, no estaban nada mal. Un par de Notables en Lenguaje y Sociales, tres Bienes en Reli-

       gión, Inglés y Música y un par de suficientes en Ciencias Naturales y Matemáticas, que eran las que más le costaba

       aprobar. En Gimnasia no había recibido calificación, como durante todo el curso. Debido a una extraña alergia al su-

       dor no podía realizar actividad física ninguna. En cuanto sudaba un poco más de la cuenta, el cuerpo empezaba a lle-

       nársele de granos. A consecuencia de esto, sufría grandes picores y mucho malestar.. Le habían detectado la alergia

       al principio de curso tras numerosas pruebas, la mayoría de las cuales consistían en dolorosas y habituales inyecci-

       ones. Oscar, que siempre habia sido un chico delgado, nervioso, que nunca paraba quieto se había converttido en

       otro despues de esto. Se había engordado bastante por la falta de ejercicio y había tranquilizado mucho su carácter.

       Ya no era ese niño que podías ver corriendo por el parque, montado en bicicleta o jugando sin parar con su balón de

       fútbol. Ahora lo más normal era verlo tumbado con un libro o con cualquier comic de superheroes en la cama o senta-

       do en las escaleras de patio del colegio que compartía con compañeros lesionados mientra el resto de su clase ha-

       cian gimnasia.

       Pensaba también en que tenía que terminar la carta para Cristina, su amiga por correo. Sobre las Navidades pasa-

       das, Josema, el profesor de Lengua había llegado a clase con una caja llena de cartas de otro colegio. Las fué repar-

       tiendo una a una, pupitre a pupitre. Les comentó que las cartas procedían de un colegio mixto de Barcelona. El cole-

       gio de Oscar era sólo de chicos, por eso, la sola idea de que les podía tocar una chica en las cartas, había provocado

       un gran alboroto en clase. Y el había sido uno de esos afortunados. La chica se llamaba Cristina y le llamó mucho la

       atención su letra pequeña y el olor dulzón a colonia que procedía de las hojas. En la carta le hablaba de sus aficiones,

       de su familia, de sus amigos del cole...También incluía una foto suya en la que se le veía sentada en un muro con el

       mar de fondo y bajo un precioso cielo azul y brillante. Era rubia, delgadita y lucía una gran sonrisa. Él le contestó ese

       mismo día nada más llegar a casa. Desde entonces, no habían parado de cartearse. En la última carta que había re-

       cibido, ella le contaba sus planes para el verano que consistían en pasarse dos meses en Irlanda en un intercambio

       con otra niña de allí. Así aprendería Inglés, que se le daba fatal, y conocería otro pais, cosa que le apetecía mucho.

       Se le notaba muy ilusionada y contenta y él también lo estaba por ella.

Tan absorto estaba en lo que pensaba, que al cruzar una calle de camino al bar de su madre, no se dió cuenta del coche que se le acercaba a toda velocidad. El conductor tocó el claxon varias veces para advertirle. Oscar se quedó paralizado al ver el Renault 5 avalanzandose hacia él. Pegó un fuerte frenazo y se quedó parado a unos pocos centímetros de sus piernas. Un sudor frío le recorrió la espalda y un gran nudo se posó en su garganta. El conductor sacó la cabeza por la ventanilla y empezó a maldecirle y a soltar sapos y culebras por su boca. Eso hizo que despertara de su letargo y echara a correr sin mirar atrás con el miedo metido en el cuerpo. Se enfadó consigo mismo por no haber estado atento al cruze tal y como le había enseñado su padre y tal y como le repetía miles de veces su madre.Todavía con el corazón bombeándole a toda velocidad divisó El Naranjo, el bar de su madre, en la acera de enfrente. Cruzó la calle, esta vez con más cuidado y entró en el bar.

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23 diciembre 2010 4 23 /12 /diciembre /2010 19:20

Queda poco más de una semana para cerrar el año y creo que toca reflexionar sobre ello. Parafraseando a los Platero, voy a parame en el camino y en lo que dura un cigarrito, voy a pensar en este año, todo lo que ha pasado...

Mi año en general ha sido bastante bueno. Noto que he crecido como persona y ahora mismo, creo que estoy madurando, aunque me falte todavía mucho para ser maduro del todo. Pero en ello estoy, sin prisa pero sin pausa.

Con mi familia bien. Siempre me ha costado comunicarme con ellos pero creo que este año he conseguido comunicarme más que de costumbre, lo que me alegra mucho. Parece que mis padres estan juntandose de nuevo y lo veo muy bien. Debe de ser duro estar sólo cuando empieza a llegar el final del viaje...

En cuanto al trabajo, he sufrido una reducción de jornada, lo cual fue una verdadera putada. Aunque en los tiempos que corren, he de reconocer que seguir trabajando se puede considerar un verdadero lujo.

Repecto a mis amigos han estado ahí como siempre y eso no se puede agradecer lo suficiente. Los quiero un montón y yo tambien me siento muy querido. Sé que eso será siempre así y me hace sentir una agradable capa de seguridad y protección.

Tambien he conocido gente nueva, lo que me ha servido para conocer otras vidas, otros puntos de vista, otras sensaciones.... Eso me ha venido muy bien para lo que comentaba antes, mi crecimiento como persona.

Este año he vivido cosas que hasta ahora no había vivido. Cosas que llevaba muchísimo tiempo buscando y que creí encontrar. Me he quitado muchas de las verguenzas y de los miedos que me acosaban por las noches. Para mí esto ha sido lo mejor del año. Nunca había amado sin ser yo tambien amado. Eso lo he vivido este año y es una sensación indescriptible. He sabido lo que es tener una pareja con lo que todo ello implica. Posiblemente hice muchas cosas mal. Bueno, posiblemente no :hice muchas cosas mal. Pero era nuevo en este negocio y por lo que he podido comprobar, no es tan fácil como yo pensaba. Lo que sí es cierto es que creo que dí mucho, me volqué en que las cosas salieran bien. Era un reto complicado. A mí que no sé conducir, me dieron un Ferrari para pilotar. Al final me salí de la pista y lo peor de todo, atropellé a una persona, herí sus sentimientos e hice que sufriera cuando no se lo merecía. Aún estoy pagando mi cuita personal por ello, así que tendré que darle tiempo al tiempo. Tambien me llevo de mi corta pero intensa temporada automovilística, muchos buenos recuerdos. Decenas de fotografías que jamás se borraran de mi album personal: un beso bajo la lluvia, un baño en la bañera, un baño en la playa, una mágica noche de San Juan, un bocadillo de salchichas compartido en una gran terraza mirando la lluvia, unas cuantas noches de caricias, la primera vez que dijo: te amo....Realmente he aprendido mucho con esto y ahora que tengo más experiencia voy a seguir intentando encontrar el amor, voy a seguir intentando encontrar la felicidad. Ahora no voy a desfallecer, eso lo tengo más que claro.

Este ha sido más o menos mi resumen del año. Para el próximo voy a intentar ser mejor persona, a no enfadarme por tontadas (mis famosas bufonadas) y a escribir mucho más de lo que lo hago.

Y para finalizar, desear a todo el que esté leyendo esta rallada que sus sueños se cumplan, que el año entrante sea mejor que el anterior, que sean muy felices y que recuerden que les quiero a cada uno de ustedes.

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20 diciembre 2010 1 20 /12 /diciembre /2010 16:27

Hoy he llegado a casa al mediodía y mientras me preparaba la comida echaba un ojo al telediario. En Mexico, a una mujer llamada  Marisela Escobar la acribillan en plena calle del DF mientras llevaba a cabo una protesta porque hace dos años, el novio de su hija la mató y la quemó. Este hombre (por llamarlo de alguna manera) confesó el crimen y aún así ,le dejaron en libertad. Marisela llevaba  protestando contra la justicia de su pais un par de años. Por lo visto, debía molestar bastante, por eso la han asesinado. No contentos con eso, también han matado a su cuñado. O sea, que en dos años han destrozado la vida de esa familia. Mientras tanto,en España,en Logroño para ser más exactos, la policía libera a una mujer que estaba retenida contra su voluntad en su propia casa por su marido y por sus propios padres. La mujer consiguió escribir una nota y lanzarla por la ventana de la habitación donde estaba secuestrada. Habitación donde era sometida a violaciones y vejaciones de toda índole. Por fortuna, unos vecinos leyeron la nota y pusieron en aviso a la policía. Ahora ya está en un piso de acogida y su " familia" ha sido detenida.

Hoy es uno de esos días que me dá verguenza ajena pertenecer a la raza humana. Me dá asco esa gentuza que dicen llamarse a sí mismos personas. No puedo entender qué pasa por la cabeza de estos asesinos para hacer este serie de hijoputeces. Sociópatas dicen unos, psicópatas dicen otros. Yo que siempre he estado contra la pena de muerte, me pongo en la piel de gente como Marisela o la mujer de Logroño y ya no sé que pensar,la verdad. No creo que haya gente que merece morir, sino que creo que hay gente que no merece vivir.

Se calcula que 27.000 son los días de media que vivimos. 27.000 días de alegrías, penas, sacrificios, de vivir la vida....Pero por lo visto, para algunos (los menos afortunados), se convierten en 27.000 puñaladas....

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19 diciembre 2010 7 19 /12 /diciembre /2010 17:41

......!!! VACACIONES!!! Ese era el grito de guerra aquel día de finales de Junio en el colegio Calasancio de Zaragoza. Decenas de niños corrían, saltaban y jugaban en el patio del colegio. Era un patio grande, con 4 porterías situadas en los cuatro puntos cardinales, varias canastas, unos baños pequeños y desgastados por el paso del tiempo y un frontón, en el cual, en los gélidos días de invierno que corría un cierzo que helaba la sangre, se formaba una especie de tornado juntando toda la porquería (papeles, envoltorios de pastelitos, bolsas....) que habitaba por el suelo. En la parte derecha del patio había un grupo de niños jugando al fútbol, mientras sus madres intentaban, sin demasiado éxito, conseguir llevárselos para casa. En el aire podía sentirse la alegría de saber que durante tres meses no iba a haber profesores ni deberes ni castigos. Les esperaba tres meses de libertad, de viajar, unos a la playa, otros al pueblo y los menos afortunados se quedarían en la capital. Y sobre todo tenían  tres meses para jugar, que era lo que realmente más les importaba.

Sentado en las escaleras que llevaban al salón de actos, se encontraba un niño escribiendo en un cuaderno. Era moreno, gordito, vestido con una camiseta negra y unos pantalones cortos marrones. Llevaba gafas y no paraba de subirselas porque se le caían constantemente. Estaba tan concentrado en lo que escribía que no se dió cuenta en una figura que se paró frente a él.

- ¿Qué haces, Oscar? ¿No te vas para casa?- le preguntó la figura.

Oscar levantó la vista y se encontró con la cara alargada de Josema, el profesor de lenguaje. Tenía el pelo rubio, rizado, ensortijado y lucía una gran barba rubia poblada. Bajo un brazo llevaba una gran carpeta y varios libros.

- Ahora me iré, estoy terminando de escribir una cosa - contestó. Josema se sentó a su lado y dejó la carpeta y los libros sobre un peldaño.

- ¿Qué estás escribiendo? ¿Una nueva historia? - preguntó.

- No, es una carta para una amiga - respondió Oscar. Sabía porqué le preguntaba eso. Hacia mitad de curso en el colegio se había producido un concurso de escritura entre todas las clases. Él había ganado el segundo premio por una historia sobre unos extraterrestres muy torpes que intentaban conquistar el planeta Tierra con nefastos resultados. El premio por ser uno de los ganadores consistió en una visita a una chocolatería donde todos, profesores y alumnos, se pusieron morados con una gran chocolatada acompañada de churros y bollos para mojar. Desde aquel día, Josema, siempre se interesaba por todo lo que escrbía Oscar. Le animaba a seguir escribiendo diciéndole que era un buen escritor, que pensaba que tenía talento para ello y que no lo debía desaprovechar. La verdad es que Oscar se sentía muy bien cuando le decía esas cosas, le caía muy bien.

- Para alguna novieta, ¿no? - le dijo riendo, guiñandole un ojo a la vez. Oscar se puso colorado y contestó tartamudeando.

- No....no....qu-que vá... Es-es...para una chica con la qu-que ...intercambio cartas, no e-es..mi novia....- dijo mirando al suelo muerto de la verguenza. Josema lo miró divertido atusandose la barba.

- Vale, vale, tranquilizate, hombre- dijo riéndose- Mira, tengo una cosa para tí, para las vacaciones- Alargó la mano y cogió uno de los libros que había traido. Oscar lo miró sorprendido y con curiosidad.

- Toma, para tí- dijo y posó sobre sus manos un viejo libro desgastado con el lomo rojo .- Se llama ¨El señor de las moscas ¨. Creo que te gustará. Normalmente se recomienda ser un poco mayor que tú para leerlo pero me parece que lo podrás leer sin problemas.- Oscar miró el iibro fijandose en las letras brillantes que formaban el título y en el dibujo de la portada. En él se veía una especie de isla y unos cuantos niños que parecían estar jugando a algo.

- ! Gracias ¡ ¿ Y de que vá ? - le preguntó.

- Pues sobre unos niños que acaban en una isla después de que el barco donde viajaban sufre un naufragio. Y el resto lo tendrás que decubrir tú mismo, no te voy a contar más.- respondió.

- Parece muy chulo. Me lo leeré. Muchas gracias - le dijo.

- De nada, hombre.- respondió mientras se levantaba de un salto.- Bueno, Oscar, tengo que irme. Que pases buen verano.- le dijo revolviéndole el pelo.

- Igualmente - dijo y le devolvió el fuerte apretón de manos que le dió Josema.

Lo vió alejarse por el patio y recogió todas sus cosas, incluido su libro nuevo, en la mochila. Echó a correr, se despidió de un par de compañeros de clase y salió por la gran puerta gris del colegio que no iba a volver a ver en un tiempo.

 

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18 diciembre 2010 6 18 /12 /diciembre /2010 19:40

Anoche planeaba tener una noche tranquila en casa. Algo de cena,un poco de tele y un rato escribiendo aquí en el blog. Pero me llamo un amigo que le sobraba una entrada para el concierto de Fito y no me lo pensé dos veces. Fuímos y nos lo pasamos genial. Hacia ya días que no iba a un concierto multitudinario y la verdad, es que me hacía falta. Echar unos bailes, unos litros y rock&rollear un rato. Ayer hablaba con una amiga que ahora mucha gente renegaba de Fito porque se había vuelto comercial y sonaba en los cuarenta y esas cosas. Y los dos llegamos a la misma conclusión: cuando una cosa es buena, triunfa. Y si Fito ha triunfado es porque hace muy buena música junto a unas letras geniales. A mí personalmente me alegra mucho de que haya triunfado tanto y que se hay colado en ese mundo de superventas de Bisbales, Cantos de loco y demás morralla. No es sólo que haya triunfado él, sino que el que ha triunfado es el rock. Un poco de luz entre tanta oscuridad siempre viene bien. Y es que ya lo dice el mismo Fito: Qué necesario es el Rock&roll.....

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16 diciembre 2010 4 16 /12 /diciembre /2010 20:29

Hasta aquel día. De repente,viejos fantasmas empezaron a aparecer de nuevo. El dolor que sintió con la muerte de su esposa,había vuelto casi en su totalidad. Temió que iba a volverse loco de un momento a otro. Volvió a colgar la foto en la pared y se acercó a la mesa. Cogió el periódico y volvió a leerlo por vigésima vez. Grandes titulares adornaban la portada. El paro volvía a subir,el presidente de la República declaraba a los ciudadanos que los pisos se iban a abaratar,se cumplía el decimoquinto aniversario del suicidio de una importante estrella de rock local....Pero sus ojos estaban clavados en un titular pequeño,en el lado derecho de la portada.

 

                                          "Fallece en accidente de helicóptero el famoso investigador

                                           y criminólogo Alejo Nomar." (página 12)

 

Abrió el periódico por la página indicada y volvió a leer el artículo de nuevo.

 

                                           "El famoso investigador y criminólogo,Alejo Nomar,de

                                            58 años de edad,ha fallecido en un accidente de heli-

                                            cóptero en la ciudad de Cuzco,Perú.

                                            En el día de ayer,el investigador gallego,junto a dos

                                            acompañantes más,se montó en un helicóptero con

                                            la intención de sobrevolar la ciudad sagrada de Machu-

                                            Pichu. Por razones desconocidas hasta ahora,el aparato

                                            (según testigos oculares)empezó a hacer extrañas ma-

                                             niobras y se avalanzó hacia el suelo explotando en llamas.

                                             A consecuencia del accidente fallecieron los cuatro pasajeros.

                                             El presidente de la República ha declarado que es una gran

                                             perdida para el pueblo español.Era un hombre inteligente,

                                             valiente y no se detenía ante nada.Hoy toda España está

                                             de luto.

                                             Alejo Nomar se hizo famoso a mediados del año 2000 al

                                             resolver el famoso caso de la Universidad. También ayudó

                                             en numerosas ocasiones a la Sûrette francesa,a Scotland

                                             Yard e incluso al mismísimo FBI.

                                             Últimamente estaba terminando de escribir su nuevo libro

                                             y daba una serie de conferencias por toda Surámerica,de

                                             ahí que se encontrara en Peú.

                                             Se preveé que el entierro se produzca pasado mañana en

                                             Barcelona,ciudad donde residía hacía muchos años."

 

Cerró el periódico y lo arrojó al suelo con brusquedad. Muerto,Alejo muerto. No lo podía creer. Había hablado con él hacía tres días y le contó como estaba siendo su gira por Sudamérica. Le encontró feliz e ilusionado con sus nuevos proyectos,como siempre.Y ahora...Su mejor amigo había muerto. Sherlock se había marchado y había dejado huérfano a Watson. En su mente esa idea se repetía una y otra vez. Muerto,muerto,muerto....En apenas tres años las dos personas a las que más había querido en su vida,las dos mejores personas que había conocido,ya no estaban junto a él. El pequeño rapaz había emprendido su último viaje y lo había dejado en tierra.

Conocía a Alejo desde hacía la friolera de 46 años. Fué un verano en el pueblo donde vivían sus abuelos. Con toda probabilidad,el mejor verano de su infancia. Desde entonces,siempre habían estado juntos. Aunque vivían en ciudades distintas,hablaban por teléfono y se escribían largas cartas en las que se contaban todo: inquietudes,ambiciones,sueños,penas,proyectos...Con la aparición de Internet la comunicación entre ellos fué mucho mejor. Era la única persona(exceptuando a Lucía)con la que podía hablar abiertamente de todo y siempre tenía un buen consejo en la boca. Él fué el primero que le animó y le convenció para que mandara sus relatos a la primera editorial que le contrató.. También fué quien consiguió que dejara en paz a las jovencitas y a los bares y sentara la cabeza junto a Lucía. Y fué el que más le ayudo a rehacerse de la perdida de su mujer. En definitiva,Alejo era un gran hombre. Brillante,genial y,a la vez,tímido y humilde.

Encendió otro cigarro y se dirigió hacia el trastero. Debajo de una vieja máquina de escribir,encontró lo que buscaba. Su viejo baúl lleno de recuerdos. Era negro,con ribetes dorados a los lados y alargado. Sacudió y soplo el polvo que habitaba sobre la tapa y lo abrió. Las bisagras chirriaron de forma estridente,consecuencia del tiempo que hacía que no se pasaba por el trastero a echar un vistazo. Una gran sonrisa apareció en su cara cuando vió el interior. Viejos comics y revistas ya extintas,fotos,su vieja pipa de agua,muchas de sus obras originales escritas a bolígrafo,entradas de conciertos(tenía más de 200)....

Apartó unos discos antiguos y se quedó parado. Allí estaban. Sus viejas gorras de Sherlock Holmes,incluida pipa y lupa,por supuesto. Y también una vieja moneda descolorida,oxidada, que guardo en uno de sus bolsillos.Sacó todo del baúl y de dirigió a su habitación Se sitúo frente al espejo que tenía encima de la cómoda,se caló una de las gorras y puso la pipa en su boca. Se miró al espejo y no pudo evitar echarse a reir. La gorra era muy pequeña y parecía un rabino preparado para leer la Torá con ella en la cabeza. Por otra parte,la pipa,que cuando era niño le parecía enorme,gigantesca,era también muy pequeña. Se había fumado cosas más grandes a lo largo de su vida.

Siguió mirandose al espejo. Puso la lupa en el ojo derecho y cerró el izquierdo. Estaba tremendo. Uno de los viejos sabuesos había vuelto de sus cenizas,más de cuarenta años después.

De repente,como por arte de magia,empezó a recordar claramente el verano en que se conocieron. Fué el verano de 1986. Recordó el primer día que lo vió en la papelería de la plaza del pueblo. Recordó todas las aventuras que pasaron aquellos días. Recordó a Romo,Zurita y .....a Santos. ¡Joder,Santos! No había vuelto a pensar en ellos desde hacía muchos,muchos años. También recordó a aquella mujer misteriosa,su primer caso. E incluso recordó el último día de clase. El timbre sonó y comenzaron las.....

 

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16 diciembre 2010 4 16 /12 /diciembre /2010 19:43

Por la tarde,después de una mañana complicada(al salir del taller había tenido un pequeño accidente al verse implicado en una colisión multiple en la que había resultado ileso),regresó al hospital y le dieron la fatídica noticia. Una rosa roja que llevaba en la mano cayó al suelo y él se derrumbo junto a ella. Había derramado tantas lágrimas en los últimos meses que tenía la sensación de que se había quedado seco. Pero en aquel momento rompió a llorar y no pudo parar. Eran torrentes de lágrimas. Lloraba por no haber estado junto a ella en sus últimos momentos. Lloraba por Lucía,su amada Lucía. La pobre ya no sufriría más,aunque la simple idea de no poder verla nunca más hacía que se le desgarraran las tripas.

Cuando se hubo recuperado un poco,habló con el médico. Le dijo que no lo entendía,que por la mañana,Lucía,parecía encontrarse bastante mejor.

-¿Cómo es posible?-preguntó.

El doctor le explicó que habían muchos casos como este. El paciente tenía una mejoría y horas después fallecía. Era como si su cierpo se preparara para el final y eso es lo que había sucedido. Le llamaban algo así como la mejora de la muerte. Así de simple,así de cruel.

Los días posteriores fueron horribles. Al entierro acudieron muchos familiares y amigos para darle un último adiós y mostrarle sus respetos. Gracias a ellos pudo manejar la situación,más o menos. Estuvieron todos. Incluso Alejo que vino desde Australia,donde se encontraba impartiendo unas conferencias,nada más conocer la noticia.

Ya habían pasado tres años desde la muerte de Lucía. Tres años muy difíciles. Le costó adaptarse a la nueva vida sin ella. La echaba tanto de menos....Durante el primer año siguió durmiendo en su lado de la cama. A veces,ponía la mesa para dos e incluso preparaba dos tazas de café. Ese año fué el peor de su vida. Sólo le consolaban las visitas de Julián y,sobre todo,de Alejo. Se portaron muy bien con él y le hicieron las cosas más fáciles.

El segundo año,fué un poco mejor. Seguía echándole terriblemente de menos pero había aceptado ya la situación y comprendió que tenía que seguir adelante. A Lucía le hubiera gustado que lo hiciera. Habían hablado del tema unas cuantas veces durante la enfermedad y sabía cual era la opinión de ella. Debía seguir viviendo su vida. Injusto sí,pero necesario.

Estaba acabando su tercer año de viudo. Desde hacía pocas semanas había empezado a escribir de nuevo. Los de la editorial le estaban apretando las clavijas. Habían sido muy respetuosos con él durante todo ese tiempo,pero parecía que se les empezaba a acabar la paciencia. Hacía cuatro años(desde que diagnosticaron la enfermedad a Lucía)que no escribía nada de nada. No podía. Tenía un tremendo bloqueo mental y no podía escribir. Lo había intentado alguna que otra vez con nefastos resultados. Siempre había acabado igual:sudando y con las manos temblorosas.

Pero tenía que ganar algo de dinero. Sus ahorros se estaban acabando y sólo con sueños no podía pagar las facturas. Así que hizo de tripas corazón y un día de Septiembre se había acercado al ordenador,abrió un nuevo archivo y comenzó a escribir. Fué un proceso doloroso,lento pero placentero a la vez.. Y así llevaba un mes y medio. Su vida había vuelto a la normalidad y con ella sus costumbres de antaño.

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15 diciembre 2010 3 15 /12 /diciembre /2010 23:06

-Francamente,querida,me importa un bledo-decía mientras torcía la boca en un gesto demasiado forzado. La imitación era tan mala que Lucía se moría de risa. Le encantaba oirla reir. Lo hacía con los ojos abiertos y soltaba grandes carcajadas. La cara se le iluminaba y estaba todavía más hermosa.

Los últimos días fueron los peores. Como consecuencia de tantos medicamentos para aliviar sus dolores,empezó a perder un poco la cabeza y a decir incoherencias. Era muy triste verla de esa manera. Ella,que siempre había sido tan activa,cabal y trabajadora.... Ahora reposaba en una cama de hospital debil,muy delgada,preguntandole cada dos por tres quién era él y diciéndole que quería ver a su madre,muerta hacia diez años.

El día de su muerte,por la mañana,la encontró muy bien dentro de la gravedad. Estaba consciente,lúcida,aunque seguía muy debil. Se sentó junto a ella en la cama y estrechó sus manos con las suyas.

-¿Que tal,cariño?-le preguntó.

-Bueno,hoy me encuentro bastante mejor-respondió Lucía.

-Se te nota en la cara.Hoy estás guapísima-dijo mientras le plantaba un sonoro beso en la frente.

-¿Tú que tal estás?-preguntó ella.

-Yo estoy bien si tú estás bien-contestó a la vez que acariciaba su pelo.

-Te lo agradezco,pero dime la verdad,¿como te encuentras?

-Pues cansado y un poco jodido con la dichosa próstata-repondió amargamente-Pero tampoco me puedo quejar mucho. Jodido pero agradecido que diría mi abuela.

Lucía echó a reir y al hacerlo dió un respengo y un gesto de dolor invadió su rostro. Apretó fuerte los dientes y clavo sus ojos en los suyos. Él la miró con suavidad,intentando mitigar su dolor acariciando sus mejillas con dulzura.

-Tengo que pedirte un favor-dijo Lucía.

-Soy todo oídos.

-Quiero que me hagas tu imitación de Gable por última vez.

-Lucía,no digas eso.Te vas a hartar de verla durante mucho,mucho tiempo-le respondió.

-Lo digo sólo por si acaso. Venga,porfavor,hazlo...-dijo mientras le miraba con ojos lastimeros. Era genial cuando ponía su cara de niña pequeña. Le encantaba,no se podía resistir y siempre hacia lo que fuera por complacerla. Así que esta vez no fué la excepción. Torció la boca y con el mejor acento de americano sureño que se le ocurrió soltó la frasecita de marras adornando la imitación con unos pasos de cowboy desafiante.

Lucía estallo en estruendosas carcajadas y él le acompañó hasta que le entró un ataque de tos que le obligó a sentarse a recuperar el aliento.

-Vaya,vaya,el señor Marlboro ha intentado salir de tu cuerpo otra vez. ¿No me habías dicho que ya casi no fumabas?-le preguntó con tono acusador.

-Pero si fumo muy poco-protestó él-Cuatro o cinco cigarrillos al día(en realidad eran ocho o nueve). Lo que pasa es que me he atragantado,nada más-replicó.

-Vale,vale,pero más vale que te cuides.¿Me has oído,jovencito?-preguntó.

-Sí,mamá-dijo él mientras levantaba los parpados hacia arriba y ponía una mueca burlona.-Bueno,amor,me tengo que ir a buscar el coche al taller.Sólo he venido un momento a ver que tal estabas.

-¿Me vas a dejar plantada por un coche?

-No sabes el frío que hace,Scarlata. Mis pobres huesos agradeceran la calefacción y mis piernas también. Y ya sabes que odio el autobus-contestó.

-Pues un poco de ejercicio no te vendría nada mal.

-Tranquila,que bajaré las once plantas hasta la calle por las escaleras.¿Que te parece?

-Mientras no las bajes rodando-respondió Lucía y los dos volvieron a reir.

.Tendré cuidado,te lo aseguro. Bueno,me voy yá,que no quiero llegar tarde(otra de sus costumbres,la puntualidad). Luego te veo,pequeña,procura descansar.

-Sí,la verdad es que estoy un poco agotada. Tanta porquería que me estan metiendo....

-Es por tu bien,cariño,ya lo sabes-le dijo.

-Sí,ya lo sé-respondió mientras volvía la cabeza al otro lado de la cama.

-¿No me vas a dar un beso?-le preguntó de forma melosa.

-Claro que sí,Rett,ven aquí-contestó y besó sus labios cuatro o cinco veces de forma apasionada.

-Adios,cariño-dijo Lucía.

-Hasta luego,mi vida-dijo él y cuando cruzaba la puerta se volvió para echarle un último vistazo y una última sonrisa. Ella le miró y le hizo un gesto complice. Fué la última vez que la vió con vida.

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15 diciembre 2010 3 15 /12 /diciembre /2010 20:36

Dejó el wkisky en la mesa y encendió un cigarrillo. Un cenicero repleto de colillas,una botella de Jack&Daniels,un paquete de tabaco y un periódico reposaban sobre la mesa. Se encontraba en una amplia habitación  pintada de rojo,con altas estanterías llenas de libros. Unos grandes ventanales le hacían ver que en la calle estaba diluviando. Dió una profunda calada y se recostó en el sofá donde llevaba largo rato sentado. Era un hombre de mediana edad. Moreno,con unas cuantas canas a los lados de la cabeza,gafas,alto,complexión fuerte y ojos castaños. Esos ojos denostaban tristeza y preocupación. Se quitó las gafas con parsimonia y se cubrió el rostro con las manos. Estuvo así durante unos minutos sacudiendo la cabeza de un lado a otro como queriedo negar algo.

Al cabo del rato,recobró la compostura,sacó un pañuelo,limpió las gafas y se las volvió a poner. Sus ojos ahora no paraban de mirar hacia todos lados. El paquete de tabaco,el periódico,la botella medio vacía,el periódico,la televisión,el periódico,unas fotos colgadas en la pared,el periódico....

Apagó el cigarrillo con grandes y violentas sacudidas y se levantó de un salto. Se acercó a la pared de enfrente y cogió una de las fotografías que colgaban de ella. La sostuvó en las manos y la observó fijamente. En ella se veía a dos chicos jovenes,veinteañeros,apoyados en una pared. Era una fotografía muy vieja y el color había perdido su brillo original. Uno de los chicos era alto,pelo largo,con gafas,algo robusto y lucía una camiseta de un viejo grupo de rock. El otro también era alto,con muchos granos en la cara,pelo peinado con la raya en medio. Vestía una camisa gris y unos vaqueros azules desgastados. Los dos mostraban la mejor de sus sonrisas.

Miró el joven con la camiseta y al principió no se reconoció. Habían pasado treintaycinco años desde que se tomó esa fotografía y su cuerpo había sufrido grandes cambios. Vió su pelo largo moreno,sedoso y brillante y tocó su cabeza en la que solo encontró poco pelo y las malditas canas. La gente le decía que le favorecían e incluso alguna mujer había insinuado que le parecía que le hacían más sexy. A él no le gustaban nada en absoluto. Le hacían sentirse más viejo de lo que era y eso que el mes pasado había cumplido 57 castañas.

Él no se sentía mayor. Estaba sano(salvo unos pequeños problemas con la próstata),fuerte y la cabeza,por fortuna,la seguía teniendo en su sitio. A veces,veía por la calle a hombres más jovenes que él y sin embargo,parecían mucho más viejos. -"Si te enfadas te harás viejo"-le decía siempre su abuela y había procurado ser un hombre alegre,dentro de lo posible,en su paso por la tierra.. Pero a veces el mundo se desmorona y la vida en un minuto podía cambiarte el humor. Y eso es lo que había sucedido hoy.

Era un hombre de costumbres y como cada día se había levantado temprano. Se había duchado,afeitado con precisión milimétrica(otra de sus costumbres)y se había vestido. Había salido de casa para dirigirse al kiosco que se encontraba cerca de allí a comprar el periódico como hacía cada mañana. Saludó a Manolo,el kiosquero y como cada día,este,le había contado el último chiste que se había aprendido. Se rió,más por educación que otra cosa. Con el periódico bajo el brazo regresó a casa sin echarle ni un vistazo. Era otra de sus costumbres. Sólo lo leía sentado en su sofá junto a un gran tazón de café con leche,un par de magdalenas y una tostada bien hecha. Ese era su desayuno diario,siempre el mismo.

Pero eso de hacer siempre lo mismo,lo de las costumbres,no había sido siempre así. Hubo un tiempo en el que las cosas no eran siempre iguales. Un tiempo de vivir la vida sin planear nada. Un tiempo maravilloso en el que todos los días eran diferentes. Un tiempo de improvisar las cosas. Pero ese tiempo,por desgracia,acabó. Se fué,junto a Lucía. Con ella se fueron muchas más cosas:la ilusión,el amor,las ganas de vivir....Se había quedado vacío,exprimido como una naranja. Habrían cumplido veinticinco años casados si ese maldito cancer no hubiera aparecido en sus vidas. Cancer de exófago. Rápido y mortal. Demasiado rápido. Se lo detectaron en primavera y no celebraron la Navidad juntos. Así de simple,así de cruel. Fueron tiempos muy duros,sobre todo por ver como sufría grandes dolores y también por ver como se le escapaba la vida cada minuto que pasaba. Delante de ella siempre le ponía la mejor de sus sonrisas y le animaba constantemente. Recordando viejas anécdotas,regalándole flores(rosas rojas,sus favoritas)e incluso con su mala imitación de Clark Gable en Lo que el viento se llevó.

 

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